110 e Love Weblog

Una nebbiolina sospesa nasconde l’orgasmo, ma la sento che gode, che freme, che accoglie acqua e detriti senza mai essere colma, femmina mai paga che chiede ed inghiotte, che ingurgita sesso e si lascia scopare, nelle pieghe a ventosa troppo distanti, dall’anima femmina che ha bisogno d’amore. E’ notte e m’immergo in un brivido stretto, che corre veloce lungo la schiena, ci sono foglie che buco, escrementi di cani che evito appena. Tra le mie gambe una polvere lenta, s’alza e mi vela le calze, come nebbia m’annuvola il cuore, m’attutisce e rallenta il flusso del sangue. Ma sarò io questa Roma che dico puttana? Che irriverente la giudico femmina persa? Ma sarò io che sto guardando me stessa, come se davanti, al posto del fiume, ci fosse uno specchio? Lascio che il vento mi scopra la gonna, scopra il mio sesso impudico e sfatto, perché davvero qui ci sono passati uomini a frotte, uno scorrere lento di semi infecondi, che neanche per caso son diventati dei padri, lasciandomi un vuoto che a stento riempio.
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E’ un uragano che nasce da dentro, più in fondo di quanto mi sia mai scavata. Dalla mia carne esce ruggine e diluvio, rabbia di dovermi accettare. E’ un impeto folle che spazza ragioni, come se di colpo tuonassero parole che sanno d’ingiuria. Non ho più fili a questo mondo, chissà se avrò pace? Sono fatta di pelle e non di cuore, sono fica, tette, il resto non conta. Questo fiume che scorre crea una voragine d’anni, che m’hanno avvizzita, sbattuta di colpo. Sono fatta d’aria e d’acqua, e sono molto Fica, qui dentro non si formano parole, non esiste amore per pretendere rispetto, sono seno da ciucciare, sono culo da fischiare, da farci dei sogni malsani quando cammino e a mia insaputa, mi scopano senza guardarmi la faccia.

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Dicono che i vecchi non provano dolore, allora io mi sento vecchia, perché dentro me non c'è dolore, ma schifo, sputo denso che cola e ti ritorna in bocca. Non voglio comprensione, voglio che qualcuno m'abusi senza conoscere quello che provo, quale sventura possano mai fottersi, stanotte, domani, di quale rabbia s'insozzano senza rendersene conto. Ho bisogno d'amore, d'essere catturata senza permesso, apprezzata per le labbra che offro, che consumo, che sbordo per un sesso qualunque che le riduca ad alcova, per una coda che mormora come se aspettassero il turno. Non sono nulla, solo pelle, solo pieghe di sesso che il primo riempie, che l’ultimo inganna, convinto che l’anima sia poco distante, che la parte che offro sia ancora inviolata. Cammino sotto questi salici stretti, in cerca di qualcuno che apprezzi l’incedere lento dei miei tacchi insicuri, dell’acqua impetuosa, come se ogni volta nascesse una vita in faccia al mondo, in faccia alla morte che mi vuole da sola, a piangere lacrime secche senza costrutto, senza un futuro che davvero non vedo. Non c'è un filo che mi porta lontano, c’è una voglia d’amore che confondo col sesso. Prendimi chiunque tu sia, uomo donna o forma di sesso, ho bisogno di saliva, di fiati e vapore come se fosse nebbia ed io cammino girandomi attorno.
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A mano per mano mentre lo bacio, mi bacia, mentre supina l'accolgo, perché davvero mi sento bocca e culo, un buco qualunque in attesa d’amore che mi riempia in questo vuoto che urla, questo silenzio d’angosce e paure che nessuna parola può più interrompere. Cammino sotto questi salici stretti per essere anch’io una parte di Roma, per sfidarla ed essere più bella, scoprendo il mio seno come se fossero colli. Se potessi punterei i tacchi tra le due sponde e come un ponte lascerei che l’acqua scorresse veloce, sotto le gambe fino a sfiorarmi la fica, a saziarmi le parti del ventre dove non arrivano sessi. Qualcuno si ferma per ammirare il fiume che scorre, questa Roma romantica che s’adagia leziosa, vorrei dirgli che se solo volessi, sarei brava altrettanto, a farmi slabbrare le sponde senza chiedere in cambio che niente, perché per fare la troia basta allargare le cosce, senza pretendere al dunque l’amore, come ora davanti a questo incedere lento, d’acqua che scorre verso la foce, di sangue che nutre il mio seno disfatto, non riesco a vederci l’amore, ma soltanto il trasporto d’escrementi e rifiuti.

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Censura Postale
Negli USA, un impiegato delle poste ha deciso che gli inviti a una mostra d'arte fossero troppo osée. Le cartoline sono state censurate e rimandate al mittente. Per la seconda volta in pochi mesi, un impiegato delle poste ha censurato le cartoline di invito a una mostra organizzata dalla Washingtonville Art Society. Stavolta si trattava di Hudson Valley Bodyscapes, una collettiva di artisti che lavorano sul nudo. La cartolina mostrava un quadro a olio di Briget Herbst dal titolo Moody Blue, un nudo integrale femminile. Gli inviti sono quindi stati rimandati alla galleria, con la motivazione che fossero troppo spinti. Bridget Herbst ha protestato pubblicamente, sostenendo che in televisione si potesse mostrare qualunque volgarità, mentre i suoi nudi, delicati e artistici, venivano censurati.
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Dani McIntosh, presidente della Washingtonville Art Society, ha dovuto cambiare l'immagine delle cartoline ma ha presentato una lamentela alle poste. Pochi mesi prima, un altro biglietto di invito a una mostra da lei organizzata, raffigurante un ritratto di donna a carboncino, era stato respinto al mittente. Dani McInthosh ha scoperto che gli impiegati postali non hanno alcun diritto di censura. Il portavoce del U.S. Postal Service, Tony Musso, ha dichiarato che i loro dipendenti non sono tenuti a decidere cosa sia immorale. Solo nel caso in cui il postino ricevesse una lamentela da parte del destinatario, sarebbe tenuto ad avvisare il mittente di non effettuare altre spedizioni a quell'indirizzo.

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Quel Profumo
Sarà che stasera avresti voglia di uscire, sentirti padrona della notte che cala, tra i pioppi che storti corrono al mare, tra il freddo di fuori che punge e ti gela. Non chiedi altro che un fuoco vicino, che ti scaldi le gambe per essere pronte, al primo che ha voglia di sentirne l’odore, al secondo che indugia e fa il giro tre volte. Alle volte ti chiedi perché solo nel sogno, ti trucchi la faccia da ballerina di circo, lasciando che il vento ti scoperchi la gonna, ed un uomo qualunque dia un prezzo al tuo seno. Davvero ti chiedi cosa ti manca, per essere come una moglie normale, senza che l’anima ti sbatta di notte, dentro cunicoli stretti di melma, dove nutri i tuoi seni e nutri le gambe, nell’attesa impaziente che sia quello il momento, quando un uomo qualunque abbassa la lampo. Oddio che volgare!
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Diresti a Cecilia, la tua amica del cuore in cerca d’amante, ma poi ci ritorni in quel sogno malsano, quando lo giuri che vorresti essere quella, che batte vicino al tuo portone di casa. Ha le unghie scrostate e un sorriso ingiallito, la calza smagliata e spalanca le gambe, per invitare chiunque reprima lo schifo, di un rossetto che spalma per ingrandire la bocca, finché capiente sia giusta per l’uso, ad ogni tipo di forma che abbia voglia d’alcova. Alle volte ti chiedi cosa c’è nella voglia, di mostrare la tetta e farla ciucciare, come coperta da un velo di panna, di fragola e zucchero e miele che cola, e lui che ciuccia che stringe che succhia, perché non c’è di meglio di una signora borghese, che batte la strada per sentire il rumore, del tacco che struscia sull’asfalto di sera, fino a quando decisa giri di giorno, in cerca di un posto che ti pare tranquillo. Alla fine non puoi che scegliere un viale, di pioppi e castani che corrono storti, di una siepe che dietro potrebbe servire, per maschi di fretta a passeggio col cane.

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